viernes, 23 de noviembre de 2012

El 23 de noviembre de 1998 a las 2 de la madrugada moría mi padre en nuestra casa de Valencia.

Los recuerdos son vagos y se amontonan,caras desconocidas en el pasillo,lagrimas,olor a muerte en la habitación y a café en la cocina,cosas que se mezclan y se difuminan,quizás por el paso del tiempo.

Me recuerdo,sin lagrimas.acurrucada en una silla de la cocina,con las piernas encogidas contra mi cuerpo de 17 años y una taza de café muy caliente entre mis manos ,intentando calentar mi frio.

Recuerdo el sentimiento,confusión,rabia y finalmente frio,un extraño frio que me congelaba el corazón,he sufrido otras pérdidas,igual de importantes,pero ese frio no lo había vuelto a sentir hasta la madrugada del 23 de noviembre del 2012,no se que es,no se lo que significa,solo se que el sueño ha tardado mucho en llegar esta noche y que me he despertado con el mismo frio,no se ha muerto nadie,no he sufrido ninguna pérdida,y el frio sigue aqui dentro.

Voy a seguir trabajando,por suerte los abrazos forman parte del día a día de mi trabajo,quizás desaparezca.